Justa.

Vendo assim, agora de fora, do amanhã, vejo que foi teimosia nossa, desde o começo, tentar enfiar a minha vida na sua, a sua na minha. Não cabe, nunca coube. E agora, na sua vida vejo sobra, e na minha? A minha está justa.

P.P.

Então, realidade.

E foi assim, criamos um amor que a realidade terminou.
Mas não fiquemos assim, assim, deste jeito tolo e cabisbaixo. Deste jeito, como se nada mudasse.
Se foi amor, quem sabe só se transformou.

P.P.

Novo velho

E então, hoje o passado vem visitar o presente, confundindo o futuro e o agora.
O que era esquecido - ou quase - surge como se nunca tivesse deixado de existir.
Um feixe de luz atravessa o buraco da fechadura do ontem, bate no espelho do hoje e reflete direto em direção à janela do amanhã. E persegue, consome.
Eu, você, parados diante da porta de ferro. Encosto-me, e você vem com sua mão na minha, trazendo também o velho tato, enquanto me forço a não lembrar de sentido algum. Você dificulta, e se diverte com isso.

  - Que estranho. - digo, depois de alguns minutos em total silêncio.
  - O que?
  - Isso tudo, essa situação, esse lugar, essas pessoas. Me sinto como se estivesse olhando tudo de fora de mim. Eu e você aqui, nessa situação, só é estranho.
  - Que situação? - faz-se desentendido.
  - Você entendeu. - finalizo, causando mais alguns minutos de silêncio.

E depois de uma tarde num bar, você, cerveja, eu, coca-cola, sentimo-nos assim, estranhos. Estranhos como se nunca tivéssemos tido intimidade antes. Como se nunca tivesse me dito tudo o que pensa, tudo o que sente, e como se eu não conhecesse e soubesse exatamente quem você é - quer queira, quer não.
Me apresso a dizer que vou-me. Não vai... Pede-me para ficar, deixando de lado todo seu orgulho. Mas prefiro dizer que vou mesmo assim, sabendo o quão perigoso é ficar ao seu lado agora. No mais fundo, sei, sabemos que não vale mergulhar nas dores, amores e na cor sépia em busca de um novo velho. O velho, só pode se tornar mais velho.
Nos dirigimos ao metrô que vou pegar, mais alguns minutos de silêncio até que eu consiga encarar as catracas e ir-me. Você, respeita meu silêncio, mas insiste mais um pouco. Usa de suas últimas tentativas, mesmo que falhas.

  - Então tá. Boa noite. - digo, sem saber mais o que dizer, mas ainda sim sem coragem de ultrapassar as catracas e deixar-te mais uma vez.
  - Boa noite pra você também. - responde, cabisbaixo.

Sem muito olho no olho, sem coragem de ficar, ou de ir, apenas viro-me, passo pela catraca e sigo meu caminho, descendo as escadas sem ao menos olhar para trás.


P.P.

Insanamente

Há pessoas me dizendo insano. Só porque eu faço o que quero, quando quero. Só porque não deixo nada pra amanhã. Só porque expresso tudo o que penso e o que sinto, sem me preocupar com o que vão achar de mim. Isso não é insanidade, não pra mim. Eu chamo de verdade. Intensidade, talvez.
Então, você chega. Chega me dizendo completamente insano, sem calma. Digo que só quero viver, nada mais. Você se afasta. Digo que não tenha medo, pois minha tal "insanidade" espanta alguns, eu sei. Mas os que ficam, valem muito mais à pena.

P.P.

Antes, um dia esperado o ano inteiro. Frio na barriga, desejos, uma semana antes cheia de pensamentos sobre o que lucraria, o que ganharia, quem viria, quem não viria, o que comeria, beberia, dançaria. Uma verdadeira festa.
Hoje, a maturidade bate na minha porta. Não. Ela já entrou, sem pedir permissão, sem avisar, sem nem ligar antes pra saber se eu estava afim. Simplesmente destruiu a porta da infância, deixando pra trás a felicidade infantil e a liberdade de poder dizer sou criança, me deixa; sou adolescente, me deixa. Agora não há mais desculpas. Não há cerimônia, não. É fazer. É colher. É tirar de toda oportunidade algo que realmente influencie no resto da vida. Não dá mais pra brincar de pega-pega por aí. Já bati cara, contei até vinte, e agora é a hora de procurar o que preciso nesse esconde-esconde.

P.P.

Quero o visceral, o superficial não me atrai, nunca atraiu.
P.P.

Salgado

Uma manhã agradável, essa. Sem acordar em casa, geralmente vem uma depressão estranha. Voltar pra casa de manhã me trás uma sensação flutuante, ruim, de ter passado a noite fora do meu mundo. Mas não hoje. Nessa manhã sinto-me satisfeito. Com uma sensação de missão cumprida. Mesmo que eu não saiba exatamente qual é a tal missão. Sinto como se pudesse fazer qualquer coisa. E posso. Mas não só isso, sinto que qualquer coisa que eu tente fazer, qualquer coisa seja fácil como algo que eu já tenha feito. Mesmo que eu não o tenha.
Não podendo me reduzir a ficar em casa, abro o portão barulhento da nova casa, saio pela calçada, feliz, mas jamais saltitante. A felicidade é traiçoeira, devemos tratá-la disfarçadamente. Olho pro céu, cinza. Melhor céu não há. Não tem o Sol - não que não goste dele, mas, hoje não, obrigado - não há azul - que mesmo sendo minha cor preferida, ela não se encaixa no céu, não agora - permanece o cinza, que hoje é um cinza alegre.
Continuo andando, andando, andando. Andar me faz bem, principalmente quando não há o sol torrando meus miolos e fazendo escorrer em meu pescoço aquela gota de suor salgado. Na rua, poucos carros. Perto de feriado, perto de aniversário, quem ficaria em casa? Com esse tempo cinza, esse não sol, essa falta de cores, o povo gosta é de praia, o salgado do mar, o salgado do suor - o que me faz pensar que nem todo doce é o que é bom pra eles - , o azul do mar - nem tão azul - e do céu e o sol, sendo seu, latejando suas mentes vazias.
Eu? Ah, eu fico aqui, com meu cinza, meu andar, meus pensamentos, que por mais que possam parecer às vezes tristes, são só verdade.

P.P.

Este poder

Hoje descobri. Hoje tirei a prova de que precisava. Não, não precisava, já tinha certeza, mas um pinguinho da gente sempre desconfia de algo. Mas hoje não, não desconfio mais.
Queria muito uma coisa. Muito mesmo. E, não é a primeira vez que consigo o que quero quase que misteriosamente. Magicamente.
E essa coisa que eu quis, tornou-se real hoje. Com a força de... De quê exatamente? Bom, eu sei.
Ao dormir, pensei, acreditei, vivenciei. Ao acordar, vivi. E vivi algo ainda melhor do que havia vivenciado, pois foi o que pedi.
Hoje, amanhã, não desconfio mais deste poder. Poder meu, poder nosso, único e de todos, mas que infelizmente - ou não - só alguns sabem que possuem.

P.P.

Again

Vejo agora minha vida recomeçar
Sinto que toda ferida vai sarar
E agora o que o tempo vai trazer
é mistério, ninguém sabe dizer

Só sei que sei o que não quero
E isso já uma parte do caminho
Andando, correndo, voando
Só sigo, rumo ao meu destino.

P.P.

Uma ansiedade inexplicável e imensurável me consome. Não sei ao certo o motivo, ou não existe causa? Ou existem muitas, mas não consigo saber qual é a principal. Se é que existe a principal, se não a união de todas as causas. A espera de respostas. A vida é cheia delas. Algo toca dentro de mim, uma cócega, uma dor, uma esperança. Esperança de que tudo vai dar certo, a ansiedade se tornará realidade. Boa ou ruim. Para, depois de algumas horas, tornar-se nova ansiedade.

P.P.

Carol

Era noite, esperava um ônibus que me levasse ao encontro com minha amiga. Olhei para os lados, precisava de um comércio aberto que me trocasse a nota de cinqüenta que tinha no bolso. Se entregasse aquela nota ao cobrador, com certeza ele me faria aquela cara de desprezo que eu detesto, olharia pra minha nota, e sem dizer nenhuma palavra, negaria meu dinheiro, faria um gesto pra que eu esperasse pra ver se durante a viagem o troco surgiria. Ou talvez até me perguntasse Vai descer onde?  e depois da minha resposta, seria tudo igual.

Mas havia um açougue aberto. Sim, um açougue. Corri até o caixa, olhando para trás pra ver se não vinha meu ônibus. Perguntei à moça do caixa se ela trocaria meu dinheiro. Disse pra esperar passar a última compra e que achava que tinha troco. E, ao olhar a tal última compra, uma mulher trazia uma cesta com alguns 15 tipos de carnes. Não entendo nada do assunto, só pensava por que alguém compraria tanta carne? Teria um açougue também? Não tinha cara de açougueira, estava mais pra mãe. Muitos filhos? Impossível. Talvez animais carnívoros em casa. Precisaria de uns cinco tiranossauros pra comer tudo aquilo.

Olhava pro ponto, e de volta aos muitos sacos de carnes e de volta ao ponto de ônibus. A moça do caixa olhava pra mim com cara de quem não esperava tanta carne. Sem graça. E vi meu ônibus chegando. Parado no farol, antes do ponto. Se eu não pegasse esse, chegaria atrasado ao encontro com minha amiga. É desses ônibus que passam de meia em meia hora quando estão de bom humor. Até que acabou a compra da mãe dos dinossauros.

[Continua...]

Novembro

Sinto calma. Calma que não vem de ninguém, nem por nada.
Café com leite, frio, edredon, Marisa Monte, eu.

O trem já começou a trilhar em mais um dia. Ouço daqui. Chega, abre a porta, pessoas entram, pessoas saem, toca-se "pipipipipi", a porta se fecha e ele segue pra próxima estação.

Talvez - porque novembro nunca é feito de certezas, a não ser a certeza de que ficarei mais velho - eu possa dizer que estou curado.

Não que não sinta. Sinto, mas de um jeito diferente. Maduro? É, pode ser.

P.P.

Novos olhos me encantam. Agora azuis. Grandes olhos azuis acompanhados de um sorriso perfeito.
Só me encantam.

P.P.

Basto

E a tarde cai, a noite chega. Cheiro de fim de um dia vazio.
Arrumação de mudança traz novos ares, e os velhos mais ainda.

A vontade e a saudade batem. Não de alguém, nem de ninguém. Só bate.

Música alta, gente, olhares. Ou música baixa, filmes, livros e pensamentos.
Os tantos que me querem, não quero. O que quero, nem sei se quero.
É hora de me bastar. Nada mais, ninguém mais, só eu e o meu. Ou não.
E, no fim das contas, acho que assim é melhor.

P.P.

E então, era o fim.
Mas como os relacionamentos, que não são feitos de "pra sempre", os fins também não.

P.P.

A dor de agora é sempre a pior.

Hey Stella!

Ele tem muito de Stanley. Seus cigarros, seu jeito não-ligo-para-o-que-você-pensa-de-mim e às vezes até sua falta de sensibilidade. Não fosse por chorar assumidamente chamando Stella. Pois esse sou eu. 

P.P.

[...] Eu não sabia o que dizer, Ele muito menos. O que restou? Voltar de onde vim, sem nem dar tchau. Apenas dois sorrisinhos bobos, que significavam talvez "Estou apaixonado. Quero saber muito mais que seu nome, mas, esperemos". Mal sabíamos a fria em que estávamos nos metendo. O relacionamento mais complicado, louco, difícil e intenso que os dois já viveram. Mas também o mais incrível. Porque o ser humano gosta mesmo é de sofrer. [...]

P.P.

E a história mudou

Como sempre muda. Anda, caminha, corre, voa. A história inverteu-se, contrariou-se.
O de topete/franja e o dos cachos viam-se mais uma vez unidos. Unidos pelo poder do que chamam por aí de amor, ou loucura, whatever.
Se estavam felizes? Nem um, nem o outro sabiam. Mas estavam juntos.

P.P.

Não subestime meu sofrimento. Estou bem, sim. Pois escolhi deixar de sofrer por ti. [...] Fui forçado a aceitar quando te perdi. Agora é tua hora de aceitar que me perdeu.


P.P.

As coisas são assim

Um rapaz de cabelos castanhos, topete meio franja e pele branquíssima chorou, pediu, quase implorou.

Um outro, cabelos cacheados e macios, desprezou.

O de topete sabia que tudo mudaria, e tentou até o último instante, pois sabia o quão forte era o que sentia. E apostou nisso. Lutou, sentiu, perdeu.
O dos cachos quis proteger-se, proteger também o de topete. Mas acabou estragando as coisas quando quis diminuir. Diminuir o que sente, diminuir o que recebe, diminuir o que existe.

O de topete ainda assim sabia que tudo mudaria, quando então resolveu tocar a vida adiante, pensando "Se o dos cachos me quisesse, estaria comigo. Se não me quer, não tenho mais o que fazer. É uma pena. Mas vou viver a minha vida".

E tudo mudou.

Pouco tempo depois, o dos cachos o procurava. Mas, ainda infelizmente não pra dizer o quanto o amava. Isso parecia bem difícil pra ele. Mas dizia coisas sem sentido. Coisas que o de topete preferia nem ter ouvido. 

Chateados, afastados, intrigados, entrelaçados.

O de topete e o dos cachos poderiam ter uma longa história pela frente, se não fosse o orgulho do rapaz de cachos.

Mas ter uma história não significa estarem juntos.

Juntos ou não, a história continua. E ela sempre muda.

P.P.

Espera

 Cheguei. O caminho passado, pensado. Pesado. Ônibus cheio, metrô vazio. Mente cheia e vazia. O encontro se aproximava. Agora era só esperar. Encostei-me em um murinho de azulejo branco. Frio. Meu casaco de nylon preto me esquentava, mas não me protegia. Pessoas passando, rindo, falando ao telefone. E eu à espera. Percebi que não era o único que esperava. Um senhor encostado na parede do outro lado da estação também esperava. Tinha cara de quem esperava. Expressões de uma vida inteira carregada à força. Talvez tenha esperado a vida inteira. Esperançoso e cansado. Do outro lado, perto da saída, uma mulher com roupas sociais bem passadas também esperava. Seu marido, filho, seu chefe. Esperava alguém ou alguma coisa que a tirasse dali. Talvez um aumento, depois que seu chefe chegasse e a levasse a um motel barato. E as horas não andavam. Os minutos se rastejavam pela estação cheia. E vazia. Enquanto eu só queria que ele estivesse vindo. De verdade.

De um lado pro outro, de dentro pra fora, as pessoas se movimentavam como sempre fazem. Duas travestis que passavam por mim, cochicharam algo. Sei que é sobre mim. A que tinha cabelos loiros quase brancos olhou para trás em minha direção e continuou andando. Confirmação de que era sobre mim que falavam.

Olhei pra frente, o senhor já havia ido. Por onde, ninguém sabe. Pra onde, tampouco. Mas se foi.

Comecei a perceber os seguranças e funcionários da estação à minha volta. Um no portão de saída, outro em frente à catraca. Dois na bilheteria e um perto da escada rolante. Eles deviam ter certeza de que eu estava levando um lindo bolo. O que será que pensavam, além disso? Reparei olhares sobre mim. Senti-me um pouco constrangido. Mal sabiam que quem eu esperava não chegaria jamais.

Olhares, sons, trens que passavam fazendo estrondos e eu ali. Olhava para o relógio, os ponteiros mal se movimentavam. Mas comecei a achar que era hora de ir. Encarar a realidade e seguir em frente. Afinal, todos já me aguardavam à mesa grande do restaurante. Todos sorridentes, extrovertidos, com grana. Conversaríamos sobre teatro, sobre música, sobre viagens. E eu, perdia meu tempo – que não passou – esperando quem não viria mais.

P.P.

Like teaser

   No momento da despedida, silêncio, pergunto:
- Acredita em Deus?
Silêncio.
- Acha que sou louco, né?
...
- Não se preocupe, infelizmente minha única loucura é querer você.


   Então me olha de canto de olho e dá um sorriso de alguém que não quer assumir que me ama.
Mas... Querendo ou não, eu sei e você também.


P.P.

Quando há música, nada mais é necessário.
Quando existe a batida, seja ela qual for
Rock, Blues, Hip-Hop ou Soul
Não importa o volume, a cor, o lugar
só é preciso ouvir, sentir e se deixar levar. ♪
P.P.

Não sei o que dizer,

nem mesmo o que pensar

se tento ou se disfarço

só não quero atrapalhar.

Está bem? É passageiro? Ou vai continuar?

Sem saber as respostas

O que faço? 

Esperar.

P.P.

Preto e branco

Noite na cidade
Janelas e portas fechadas
Só resta a saudade.


Um prédio, um homem de chapéu,
uma banca de jornal, uma noiva sem véu
A loja sem faixada, sujeira na calçada
Boteco vazio, nada mais que o frio.


Tudo preto e branco,
até o senhor cego que descansa no banco,
segurando seu charuto
Triste, pensando em seu luto.


Ele que nunca viu cores
agora duvida que elas existam
E depois de uma vida de amores
Só espera a hora chegar


Pode ser a hora do jantar
ou a hora de dormir
Ou talvez, a que ele mais teme
a hora de partir.


P.P.

‎"Nada se cria, nada se perde, tudo se transforma."
Tudo é bem mais intenso aqui dentro.
Sensibilidade latente, porém, sensibilidade não significa fraqueza.
Nada é banal.
E tudo é verdade.
Quando sou eu, isso que sou.
P.P.

Vivo o agora e não o amanhã,
Pois quando o amanhã for o agora
Vou querer ter aproveitado o ontem
para poder viver o novo hoje.